| 呂 存：華嚴(yán)寺鈴聲千年私語（散文） | |||
| 2025/7/18 8:49:23 散文 | |||
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站在大同華嚴(yán)寺門內(nèi)，最先撞進(jìn)感官的，往往不是大雄寶殿的巍峨，也不是薄伽教藏殿的古樸，而是那懸在飛檐上的鈴聲。它們像一串被時(shí)光浸養(yǎng)的青銅珠子，風(fēng)過時(shí)便簌簌搖晃，把千年的故事拆成細(xì)碎的音節(jié)，漫過青磚灰瓦，漫過香客的肩頭，漫過往來的晨昏。
華嚴(yán)寺的鈴，從不是安分的物件。它們多懸在大雄寶殿、薄伽教藏殿和普光明殿的檐角，最高處的那幾串，幾乎要觸到大同的天空。鈴身是青銅鑄的，表面覆著層溫潤的包漿，那是數(shù)百年風(fēng)雨吹打的痕跡——明代的風(fēng)沙曾在上面刻下細(xì)密的紋路，清代的雪水曾順著鈴口凝成冰棱，民國的硝煙曾讓它們短暫失聲，而如今，游客的驚嘆與鴿子的翅尖，又為它們添了新的注腳。 風(fēng)來的時(shí)候，鈴聲便有了層次。微風(fēng)掠過，是“?！?#8221;的一聲輕顫，像寺院深處老僧敲出的第一記木魚，清越里帶著幾分慵懶；狂風(fēng)驟起時(shí)，所有的鈴便一起發(fā)力，“叮叮當(dāng)當(dāng)”地撞成一片，仿佛千軍萬馬從殿頂踏過，卻又在抵達(dá)檐角的瞬間收了勢，只留下震得人耳膜發(fā)麻的余響。最妙的是穿堂風(fēng)，它繞著斗拱打個(gè)旋，鈴舌便被推得左右搖擺，聲浪忽遠(yuǎn)忽近，忽高忽低，像有人在檐上踮腳奔跑，褲腳掃過一串銅鈴。 有次我在普光明殿前的石階上坐了整整一個(gè)下午，看風(fēng)如何與鈴聲嬉戲。正午的風(fēng)是急躁的，鈴聲也跟著急促，像在催促香客們?cè)缧┩瓿善碓?；傍晚的風(fēng)軟下來，鈴聲便拖長了調(diào)子，“?！?dāng)——”，每一聲都裹著夕陽的暖黃，落在紅墻上映出的樹影里，竟有了幾分纏綿。旁邊有位須發(fā)皆白的老者，閉著眼手指輕叩膝蓋，問他在聽什么，他笑說：“聽風(fēng)講古呢，這鈴啊，記著的事比寺里的碑還多。” 薄伽教藏殿的鈴，該是寺里最有故事的。這座建于遼代的殿宇，檐角的鈴鐸形狀格外古樸，鈴身鑄著纏枝蓮紋，有些地方已被歲月磨得發(fā)亮。導(dǎo)游說，這些鈴或許是遼代的原物，當(dāng)年寺里的僧人就是聽著這樣的鈴聲，在經(jīng)卷上抄寫《華嚴(yán)經(jīng)》的。我試著想象那樣的場景：燭火在經(jīng)堂里跳動(dòng)，筆尖劃過宣紙的“沙沙”聲里，突然闖進(jìn)來一陣鈴聲，抄經(jīng)人抬頭望向窗外，檐角的鈴正被月光照得泛著冷光，那一刻，經(jīng)文里的“圓通”二字，大約便有了具象的模樣。 明代的重修讓華嚴(yán)寺?lián)Q了新顏，鈴卻似乎沒怎么變。只是那時(shí)候的鈴聲里，該多了些市井的煙火氣——寺外是大同古城的喧鬧，駝隊(duì)的鈴鐺與檐角的銅鈴遙遙相和，走南闖北的商人進(jìn)寺祈福，鈴聲便落在他們汗?jié)竦牟忌郎?，沾了些茶葉與絲綢的氣息。清代的雪天，鈴聲該是悶沉的，雪片粘在鈴舌上，每一聲都帶著雪的重量，落在掃雪僧的蓑衣上，也落在檐下倒掛的冰棱上，碎成一地清冷。 最動(dòng)人的，是現(xiàn)代的鈴聲。有穿校服的學(xué)生舉著手機(jī)，對(duì)準(zhǔn)檐角拍視頻，鈴聲便順著鏡頭鉆進(jìn)屏幕，和背景里的嬉笑、導(dǎo)游的講解、遠(yuǎn)處的車鳴混在一起，卻絲毫不顯雜亂。一位母親抱著剛會(huì)走路的孩子，指著鈴鐸教他說“鈴鈴”，孩子咿咿呀呀地伸手去夠，鈴聲便輕輕落在他肉乎乎的手背上，像給這新生的生命蓋了個(gè)時(shí)光的郵戳。這些聲音與千年前的風(fēng)沙、燭火、經(jīng)文交織，讓鈴聲有了新的厚度——它不再只是古寺的符號(hào)，而成了連接過去與現(xiàn)在的繩線。 在華嚴(yán)寺，每個(gè)人與鈴聲的相遇，都是獨(dú)一無二的。香客跪在蒲團(tuán)上叩拜時(shí)，鈴聲往往來得輕柔，像在為他們的祈愿伴奏；失意的人站在殿前發(fā)呆，鈴聲便會(huì)多停留片刻，“叮——”的一聲，仿佛在說“別急”；就連那些行色匆匆的游客，也常會(huì)在某個(gè)轉(zhuǎn)角被鈴聲拉住腳步，抬頭望向檐角，眼神里閃過一絲恍惚，像是突然想起了什么被遺忘的事。 我曾見過一位攝影師，架著相機(jī)在大雄寶殿前等了三個(gè)小時(shí)，只為拍一張“鈴與鴿”的照片。當(dāng)一群白鴿從檐下飛過，翅膀扇動(dòng)的風(fēng)撞響了鈴，他按下快門的瞬間，鈴聲恰好落在取景框里——照片上，青銅鈴懸在藍(lán)天下，鴿群的翅尖帶著殘影，而鈴聲仿佛成了看得見的波紋，在空氣里漾開。他說：“這鈴啊，是有靈性的，它知道什么時(shí)候該出聲，什么時(shí)候該安靜。” 暮色降臨時(shí)，鈴聲會(huì)變得格外溫柔。夕陽把殿宇的影子拉得很長，紅墻在暮色里成了暗紫色，鈴聲便裹著這紫色漫開，落在香爐里最后一縷煙上，落在關(guān)閉的殿門前，落在每個(gè)離開者的背影里。有次我走出山門時(shí)，身后又傳來一陣鈴聲，回頭看，檐角的鈴在暮色中只剩模糊的輪廓，聲音卻格外清晰，像在說“慢走，下次再來”。那一刻突然明白，這鈴聲哪里是響在檐角，分明是響在每個(gè)人的心里——它記著我們的來，也念著我們的去。 那天，我又去了趟華嚴(yán)寺。風(fēng)停了，鈴聲也歇了，檐角的銅鈴靜靜地懸在那里，像一串凝固的時(shí)光。可我總覺得， 它們只是在等待——等下一陣風(fēng)來，等下一個(gè)人抬頭，等下一段故事開始。而那些曾經(jīng)響起的鈴聲，早已鉆進(jìn)了古城的肌理，鉆進(jìn)了往來者的記憶，成了華嚴(yán)寺最柔軟的一部分，成了時(shí)光里永遠(yuǎn)不會(huì)消散的私語。
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